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L’Indépendant, diumenge 19 de gener del 2020

  Les nits d’estiu, quan faig turisme i circuli per la Provença amb les finestres de la votura allandades, sempre atudi la ràdio quan travessi els vilatges i les viles, per mor de no molestar la gent que descansa.  

El lector de La Ballarina de Berlín deu recordar la Lea Niako. He trobat noves fotos d'aquesta damisel.la.

Butlletí proustià

  Durant molts anys no em vaig poder endinsar en el món de Marcel Proust. A setze anys em vaig empatanegar en els aiguamolls de ‘’ Du côté de chez Swann  ‘’  sense anar més enllà de la pàgina 20.

Premi Mitrofan 2019

El jurat del Premi Mitrofan constituït per

Monsieur Jadis, ou l’école du soir      Antoine Blondin 

Ce roman mélancolique raconte les déambulations éthyliques de l’auteur, alias M Jadis. Entre deux descriptions de cuites monumentales et de séjours nocturnes dans divers commissariats, Blondin évoque son ami perdu, Roger Nimier, et d’autres figures de la vie parisienne des années 1950-1960. 

EL PUNT AVUI, 19 de novembre del 2019

MIQUEL RIERA - GIRONA

Nicolas Bernard, La guerre du Pacifique 1941-1945, Tallandier, 2016, 810 pages      17/20

L’Indépendant, diumenge 17 de novembre del 2019

Quan eri petit, com a tots els mainatges de la meua generació , la meua gent me parlava francès. El català, el vaig aprendre any rere any escoltant els meus avis, els llurs amics, els veïns de Nils, Cànoes i Toluges. Fins a l’adolescència, només (= fora) parlavi francès malgrat que deixés anar de tant en tant qualques frases en català. La meua ‘excentricitat’  enriolava els meus. Com més anava més me vaig expressar en català. Agafavi totes les ocasions que se presentaven. Amb el padrí i els seus amics, amb turistes del sud. Escoltavi les ràdios catalanes i cançons d’artistes que apreciavi com Joan Manuel Serrat, Maria del Mar Bonet, Jordi Barre i més endavant Lluís Llach.

Le dernier hiver du Cid, Jérôme Garcin, éditions Gallimard 

Vaig enviar aquest article a la redacció fa cosa d’un mes.  S’han produït alguns esdeveniments de llavors ençà.  

Publicat a l’Indépendant, 25 d’agost del 2019

Quan eri petit, m’agrada molt el Tour de France. M’estavi a Briançon, on mon pare feia de metge al 159 Régiment d’Infanterie Alpine, un dels més prestigiosos regiments de l’exèrcit francès. Cada any el Tour arribava davant de casa nostra al Camp de Mart a les portes de la vella ciutadella, camí d’Itàlia. Un any, el vaig veure amb el padrí a Canet on vaig agafar una insolació memorable. L’any dels meus 13 anys, el Tour va passar a Vilanova de la Ribera. La Juliette Jaume, padrina de bateig de la meua àvia Lucienne Brial, nos havia convidat a dinar. No me’n recordi pas cap bri del menú. En canvi, encara veig la Caravana que ens va distribuir revistes amb boniques damisel·les, gadgets, gorresdels ciclistes. Amb quina força vam cridar « Allez Poupou! » Els corredors van travessar el vilatge com un llucet. Amb els anys, em vaig distanciar del ciclisme. D’ençà de l’estiu del 1998 ple d’escàndols vam trencar els papers. Les proeses químiques de Lance Amstrong, de Pedro Delgado i altres Miguel Indurain no em van reconciliar pas amb la petita reina. Enguany, però, he decidit d’espiar el Tour. Si tot és podrit —de la poltica als concursos—per què el Tour de França faria excepció ? M’han sorprès els progressos de les retransmissions televises de les etapes i la bellesa dels paisages muntanyencs. Visca la Volta a França !   

Amics lectors,

Com ja ho sabeu sen dubte, l’Avenç torna a editar els meus llibres de memòries en un sol volum. « Una educació francesa », « Les meues universitats »,  « El fill del coronel» sota el títol genèric. « Les set vides d’un gat rus

J’ai déjà évoqué mon intérêt pour les romans policiers qui déroulent dans le Berlin du Troisième Reich. Jusqu’à présent, le maître incontesté du genre était le regretté Philip Kerr qui nous avait séduits avec les enquêtes de Bernie Gunther. À mon avis, le romancier allemand Harald Gilbers lui est supérieur. Le Berlin de Kerr était prenant, intéressant et inquiétant mais l’on entendait trop souvent le poids de la documentation parfois inexacte, surtout à la fin du cycle. Rien de tel avec Gilbers. Avec lui, on se trouve réellement à Berlin grâce à de nombreux détails discrets. Le commissaire juif Oppenheimer, pourchassé par les nazis, et les autres personnages ont une réelle épaisseur et apparaissent toujours crédibles. Je pense à Ed le mastard, truand attachant. Il y a même parfois quelques moments de grâce et de poésie. J’attends maintenant avec impatience la traduction dans une langue que je connais de Totenliste, le quatrième volume de la série.

L'Indépendant, 9/07/2019

El dijous 1 d'abril del 2010 fou un dia esplèndid a Canet. Vaig dinar amb l'Imma i l'Alvar, uns amics de Sant Esteve de Palautordera, en un restaurant vora mar. No feia ni fred ni calor. Una temperatura perfecta. Una airina deliciosa bufava pels carrers blancs. A l'escullera, els cavallets infantils giraven al ritme de valsos de Johann Strauss, Franz Lehár i de velles cançons mig oblidades. Una patuleia reclamava barbes de sucre als pares. Havent dinat, vaig ensenyar als meus amicsles belleses del poble: les seves velles cases de pescaires, les vil·les noucentistes, els jardins plens de flors i de secrets. Era un dia meravellós. La vigília havia mort la senyora Franco, elegida al govern de Canet d’ençà de l’any 1971, batllessa, diputada de la República, i no passava res. Res. Tot i que no tenia cap simpatia per aquella senyora, em va xocar aquell silenci, aquella indiferència per una senyora que havia dirigit el municipi durant tants anys. La gent anava i venia pel carrer, riallera o preocupada com sempre. Els vells prenien la fresca, els enamorats es petonejaven als bancs, els esportistes corrien pel passeig, els gavians i les gavines es barallaven per un crostó de pa. Res no havia canviat. La vida continuava, plàcida. Vaig recordar la pobra Arlette. Vaig pensar que som ben poca coseta. Una engruna de pa deixada per una gavina en una platja...

BEZSONOFF se voit offrir un... Triplé

C'est l'une des meilleures plumes catalanes de sa génération. Lu et primé de part et d'autre des Pyrénées, traduit à l'occasion. Avec une bibliographie étoffée, où les titres peuvent d'autant plus étonner par leur simplicité que leurs contenus qui ne sont pas simples filets d'eau nous embarquent dans de l'histoire, de l'autobiographie et de la fiction. Joan-Daniel Bezsonoff a aujourd'hui 56 ans et une oeuvre déjà fort étoffée. Il vient récemment de se voir "récompensé" (bellement pour un auteur par la réédition stylée en un seul volume, donc trésor de bibliothèque, de trois de ses titres les plus connus "Una educació francesa", "Les meues universitats"et "El fill del Coronel". Bezsonoff n'ignore pas qu'en grec histoire veut dire "investigation, recherche", cela pour souligner que notre écrivain -ses trois titres le prouvent- ne fait pas de l'histoire romancée, mais dote ses récits d'un socle ou d'une ossature historique fouillée, documentée, vérifiée. Il y a du rat d'archives chez notre... chroniqueur. C'est sur cette infrastructure que son imagination prend ses aises et que sa langue fluide comme un film ou une chanson est en fête: humour, sexe et fantaisies. Cette édition contient... un inédit, comme la cerise sur le gâteau sorti des presses et en vitrine des librairies, et dont on nous parle comme d'un amour fou. Il  est titré "La Javanesa". Bezsonoff intrépide, solide et efficace.

Joan-Daniel Bezsonoff

Les set vides d’un gat rus

  Je viens de voir «  Les plus belles années d’une vie » et je suis très déçu. Voici un film que j’aurais aimé aimer. Lelouch n’a rien perdu de son art de filmer, d ‘offrir des images splendides accompagnées d’aphorismes et de quelques mots d’esprit. Malheureusement, ces retrouvailles distillent un ennui certain et une tristesse infinie. Anouk Aimée reste étonnamment belle malgré les années mais le pauvre Trintignant est méconnaissable dans son fauteuil roulant. Cette pitoyable histoire d’un Roméo sénile et rhumatisant m’a rendu très mélancolique. Même Nicole Croisille s’égosille à la recherche des notes perdues. Croyez-moi. Si vous avez aimé « Un homme et une femme » évitez ce pensum crépusculaire.  

Cela devait finir par arriver. Un jour le général Aubanel mourut. Gaston l’apprit dans les pires circonstances possibles. Il avait pris l’habitude de couper les sonneries de son téléphone portable quand il travaillait. Sa Peugeot 307 grise était connectée à son mobile via Bluetooth. Bien qu’il critiquât sans cesse son époque, Gaston se tenait au courant des nouveautés. Il venait de passer les grilles de la préfecture du Var, où il travaillait depuis vingt-cinq ans, quand l’écran de veille de la voiture lui demanda s’il voulait qu’on lui lût le dernier message reçu sur sa messagerie. Machinalement, Gaston grommela qu’il acceptait. Il entendit alors une nouvelle épouvantable. Une voix de robot, une voix métallique avec un accent asiatique, une voix de Vietnamien déshumanisé par la technologie. «  Papa est mort. » Gaston crut qu’il rêvait. Il s’arrêta sur le zébra de la maison des quartiers sur le boulevard du 112 régiment d’Infanterie. Il attendit un long moment avant de pouvoir appeler sa mère. Une tristesse bétonnée lui était tombée dessus. Un grand brouillard de tristesse l’enveloppait. Il savait que le vieux n’allait pas fort mais il lui donnait encore quelques mois de survie. Le cœur l’avait lâché. Il avait donc un cœur ? 

Quarante après, j’ai relu La châtelaine de Liban de Pierre Benoit. J’en conservais le souvenir d’un roman jumeau de l’Atlantide. Dans les deux romans, un officier, muté dans une colonie française de langue arabe, s’éprend d’une jeune femme mystérieuse, reine d’un château au milieu du désert. Pris par leur passion sexuelle, « enfigats » comme l’on dit en catalan, ils renoncent à toutes leurs valeurs, à l’honneur, à leur patrie pour vivre leur amour jusqu’au bout.