VEF Blog

Titre du blog : Can Mitrofan, el blog de Joan-Daniel Bezsonoff
Auteur : Mitrophane
Date de création : 05-03-2009
 
posté le 05-03-2009 à 14:23:32

Briançon extracte d'UNA EDUCACIO FRANCESA

Extracte d' Una educació francesa.  El llibre ha arribat a les llibreries el 12 de març

 

 

 

 

Каждую ночь я вижу во сне дом, в котором я жил, когда был ребёнком.


                                                     


  

 

 

 

 

 

 

  

Ningú no pot assegurar que ha arribat per atzar a Briançon. Tolerada en un raconet de la vall del Durença, voltada per tres colls, la ciutat es mereix.
Hi vaig passar la meua primera infància del 1965 fins al 1969. Vivíem, al capdamunt del camp de Mart camí d’Itàlia, en un edifici gris i massís de quatre pisos, vora una pista de gel. Jugava a la vorera davant de casa meua. M’encantava inundar les columnes de formiguetes amb la meua orina quasi tant com d’espiar les aventures del Zorro per televisió.
Mon pare em solia conduir al glacis del camp de Mart on llisava amb una vella luge.
Quan no nevava, jugava al petit parc municipal a l’ombra de les muralles i de la catedral. Recordi molt bé la ciutat.
Un rec —la Grande Gargouille—davalla pel carrer major. A baix a mà dreta s’ubicava la biblioteca. Tot i que encara no sabia llegir, m’interessaven els pocs lectors absorbits rere els llums tamisats i les parets entapissades de verd com al temps dels tsars. Un verd intens. A cinc minuts, hi havia la meua primera escola: Carlhian-Ripert… Encara tinc ben present el pati, els serveis amb portes de fusta verdes decrèpites. El mateix verd que a la biblioteca. La meua escola hivernava en un espadat. Un caminoi abrupte, a través d’un bosc amatat, duia al parc de la Schappe on m’agradava espiar els pagos engabiats.
Quan fullegi biografies il·lustrades de Lermontov, reconec la meua primera escola en aquelles estampes romàntiques del Caucàs. A sota del penya-segat corre el riu Durença. ‘ Lo mistrau, lo Parlament e la Durença son li tres flèus de la Provença. ‘ 
El Durença travessa aquest barri trist, insignificant malgrat el parc de la Schappe que em semblava immens. Uns pagos hi feien la roda.
Les botigues immemorials proposen els mateixos articles que abans, curosament ordenats en calaixeres de fusta que fan flaire d’encàustica. Les marmotes de peluix xiulen com antany.
Als quatre anys, m’havia fet amic amb el fill d’un tinent Haoun, d’origen algerià. Més patriota que els francesos de França, havia vestit el seu fill amb un petit uniforme de paracaigudista. Aquell uniforme  com el gruava! Com m’hauria agradat tenir el mateix !
Encara em veig amb ells a l’estadi de Briançon, molt a prop de l’estació.
Al sud de la ciutat, la vall s’eixampla cap a Provença. Un matí d’estiu, sortiré de Briançon amb el cotxe, en les mateixes condicions que el 1969, i baixaré fins a Perpinyà.
Compraré un joc de Monopoly en una vella gasolinera. Visitaré la catedral Nostra Senyora d’Embrun amb el meu amic Centini. Dinarem junts a la terrassa dels Flots Bleus, un restaurant de Savines que domina el llac de Serre-Ponçon. Les cambreres hi rivalitzaran en bellesa. M’acomiadaré del meu amic davant de l’estació d’Embrun i tornarem al país de la nostra soledat.
Vull tornar a veure una vista meravellosa. Un pujol, ple de roselles, amb un bosquet. No sé on cau. A la Provença ? Passat Seta ? Potser, una urbanització amb cases barates o un supermercat han dallat les roselles que encara brillen en la meua memòria com una vella cançó mig oblidada.
                                                                  

 

 

 

Nul ne peut assurer qu’il est arrivé par hasard à Briançon. Tolérée dans un recoin de la vallée de la Durance, entourée par trois cols, la ville se mérite.

J’y ai passé ma première enfance de 1965 jusqu’à 1969. Nous habitions en haut du Champ de Mars sur la route d’Italie, dans un immeuble gris et massif de quatre étages, à côté d’une patinoire. Je jouais sur le trottoir devant chez moi. J’adorais inonder les colonnes de fourmis avec mon urine, presque autant que de regarder les aventures de Zorro à la télévision.

Mon pare m’amenait au glacis du Champ de Mars où je glissais avec une vieille luge.

Quand il ne neigeait pas, je jouais dans le petit square à l’ombre des remparts et de la cathédrale. Je me rappelle très bien la ville.

Une rigole —la Grande Gargouille —dévale  la grand-rue. En bas à droite se trouvait la bibliothèque. Bien que je ne sache pas encore lire, les rares lecteurs m’intéressaient, absorbés derrière les lumières tamisées et les murs tapissés de vert comme au temps des tsars. Un vert intense. A cinq minutes, il y avait ma première école: Carlhian-Rippert… Je me souviens bien de la cour, des toilettes avec des portes en bois peintes en vert, décrépites. Le même vert que dans la bibliothèque. Mon école hivernait sur une falaise. Un sentier abrupt, à travers un bois touffu, conduisait au parc de la Schappe où j’aimais regarder les paons en cage.

Quand je feuillette des biographies illustrées de Lermontov, je reconnais ma première école dans ces estampes romantiques du Caucase. Sous la falaise coule la Durance. ‘ Lo mistrau, lo Parlament e la Durença son li tres flèus de la Provença ‘ dit un proverbe provençal.  

La Durance traverse ce quartier triste, insignifiant malgré le parc de la Schappe qui me semblait immense. Les paons y faisaient la roue.

Les boutiques immémoriales proposent les mêmes articles qu’autrefois, soigneusement rangés dans des tiroirs en bois qui sentent l’encaustique. Les marmottes en peluche sifflent comme jadis.

A quatre ans, j’étais devenu l’ami du fils du lieutenant Haoun, d’origine algérienne. Plus patriote que les Français de France, il avait vêtu son fils d’un petit uniforme de parachutiste. Comme j’avais envie de porter cette tenue! Comme j’aurais aimé avoir la même !

Je me vois encore avec eux sur le stade de Briançon, très près de la gare.

Au sud de la ville, la vallée s’élargit vers la Provence. Un matin d’été, je partirai de Briançon en voiture, dans les mêmes conditions qu’en 1969, et je descendrai jusqu’à Perpignan.

J’achèterai un jeu de Monopoly dans une vieille station-service. Je visiterai la cathédrale Notre Dame d’Embrun avec mon ami Centini. Nous déjeunerons ensemble sur la terrasse des Flots Bleus, un restaurant de Savines qui surplombe le lac de Serre-Ponçon . Les serveuses y rivaliseront de beauté. Je quitterai mon ami devant la gare d’Embrun et nous repartirons pour le pays de notre solitude.

Je veux revoir une vue merveilleuse. Une colline pleine de coquelicots, avec un bosquet. Je ne sais pas où elle se trouve. En Provence ? Après Sète ? Peut-être, un lotissement aux maisons pas chères ou un supermarché ont-ils fauché les coquelicots qui brillent encore dans ma mémoire comme une vieille chanson à moitié oubliée.